Pós-Weekend

Saio do "Weekend" do Godard (logo do "Weekend" do Godard), caminho à chuva, entro no metro e entra também um senhor, cinquentas, saco de plástico, sem abrigo, não tão mal vestido como ele diz - aliás, a sua postura é fortíssima e o facto de as suas roupas estarem visivelmente usadas não lhe enfraquece a postura. O senhor discursa contra o estado, contra o facto de uma manhosice das finanças lhe ter roubado dinheiro no passado e disso ter resultado um dominó descendente que hoje significa viver na rua. Foram-lhe recusadas casas várias vezes, incluindo pré-fabricados. A Santa Casa não ajuda.

O seu discurso oral é vigoroso, num português correctíssimo (correcção que com aquela fluência discursiva eu não alcançaria), sem palavrões a não ser um "cagando" (que não é palavrão nenhum, mas é o mais próximo que lhe sai) e mesmo essa palavra ele não a diz até ao fim, autocensurando-se e saindo apenas "cagand...". Há muita classe naquele senhor.

As pessoas que vão no metro, ora se espantam, ora ignoram. "Olha-me este maluquinho" sai-lhes dos olhos. Não posso saber se o que ele diz é verdade, mas eu acredito nele. No plano geral, porém, sou apenas mais um passageiro calado; naquela carruagem só se distingue o senhor que discursa. Em toda a minha falência, resta-me ouvi-lo com atenção. Sabendo que os maluquinhos somos nós.